Passa al contingut principal
Com començar a tornar a escriure, com reinventar-me de nou, que voldria dir, allò que sento, i esclata en mi com mil grills a la nit més incerta, a la obscuritat més rumiada, del somni que mai s'acaba i sempre torna, de tant en tant.
Vull lluir tranquilitat, nedar en la pau de la seguretat de tenir a mà tot allò que necessitaré per ser feliç.
No tenir res, deixar enrera totes les teves cadenes, de totes les condenes d'altres errors del passat.
Tornar a començar.
Sense res que vulgui tenir de tu cap persona.
Sense que dessitgis res del que ténen els demés.
Mirar i gaudir de tot el que tens, t'envolta.
No vull la presa, vull descriure cada pètal de cada flor del meu jardí.
Miro endevant i tot es llum que em cega, que fereix les meves pupiles de tanta claror.
Avui és demà.
El demà es finit.
300 nits amb tu, present i omnipresent.
300 díes pensant en la teva mirada, que em té atrapada, i cada dia, fa augmentar el meu neguit, el meu dessig que creix, a poc a poc.
Miro els arbres com aplaudeixen amb les seves fulles, mentres passejem per sota d'ells.
Penso que aquesta vida es per pair-la, aquestes coses que ens pasen, son per assaborir-la més profundament. I tenim la sort de tenir-ho tot per fer-ho de la millor manera.
Dos cors, quatre ulls, dos parells de llavis, que cada vegada que es sopten amb un petó encenen tota la resta del nostre cos. Ens fonem, ens mirem i somriem.
Els meus llavis arrossegant-se per tota la teva pell, dona i dona; mossegades al dessig, al plaer, a la mel més dolça, que fa tremolar tot el teu món.

jud171007

MIL COLORS
El passat et crida, no diu res
un color antic a la paret
la terra imaginària que has creuat
si t´hi fixes bé és un parany
que no podrà
imaginar
els nostres somnis.

MIL DE COLORS DE LA POSTA DEL SOL
CAMPANES QUE RIUEN UN DIA D´AGOST
NI EL BLAT QUE ES MOU NI ELS OCELLS QUE ARA AIXEQUEN EL VOL
EM FAN MÉS FELIÇ UE TU.

Cada nou paisatge descobert
la fragilitat d´un petit ocell
el tacte suau del cotó fluix
o la inmensitat de l´univers.

MIL DE COLORS DE LA POSTA DEL SOL...

Josep Thió

Comentaris

Entrades populars d'aquest blog

La forma de les coses

L'exposició "Pau Casals i l'exili" vol mostrar la vessant del compositor com a exiliat polític actiu i també el seu compromís amb la llibertat i la democràcia que el va portar a obtenir condecoracions com la Medalla de la Pau de l'ONU i la nominació al Premi Nobel de la Pau, través de les nombroses manifestacions i accions d'ajuda als refugiats, així com el compromís polític i la fermesa moral que el gran músic català demostrà en les seves intervencions públiques. Palau moja. 'La forma de les coses' ... reflexió sobre el fenomen del remordiment…escriure per escriure… parlar…on ens porta la imaginació…amb els ulls tancats…on s’encengué la primera llum…avui hi tornaré a tu en la recreació dels nostres records... L’escenari del meu cor... mar... al mar... a la nostre mar... la veig... me l’ensenyes tu... la meva mar... Les teves mans a la meva pell... als meus cabells... silenci.. vent...bogeria...cargolades... Perquè a la gent li agrada tant l’or

Molta densitat, molt baixa.

Molta densitat, molt baixa. Això provoca mals de cap i tristesa a la gent que hi viu a sota d’aquest cel. El cel de Barcelona. Ara ho entenc tot Ciències no ètiques- Ningú està preparat per la mort, per la fi de les coses, el nostre cervell no ho entén. Je ne compren pas. Rien de rien. A vegades va be mirar el temps. Saber quin temps farà. Avui és un dia radiant. El sol i els seus suaus raigs acariciaven delicadament la pell de la meva cara. Uns quants raig sortien directament del sol, des de el cel, travessaven els petits nuvolets, aterraven a les aigües en calma del port i rebotaven fins la meva pell. Nº2 100 clips labiados. Un personatge que troba la mala sort faci el que faci. Distorsión de la realidad. Autoculpabilidad de todo. Falta de autoestima No dejas que tu autoestima crezca. Remarquen el Català i escriuen en Castellà. Pensat i escrit en Català. Escultures de Barcelona. Historia de l’art. Història del nostre art. Quina

frutas salvajes

me decido a hincar los dedos... entre las teclas negras... el humo de un cigarrillo manual... de tabaco salvaje, de frutas salvajes... necesito una canción 1917, suena en un perfil... la robo... y suena...ya... es un buen tema para mi lista "sin palabras"... mecano vuelve... returns, retorné... las luces apagadas en una mañana de lunes festivo... llueve... es la mejor casa para estar mientras llueve, pienso... se escuchan las gotas caer sobre las cosas del patio... se moja todo... y crea una melodía delicada...sutil... como las carícias... de piel con piel que quizás tu nunca puedas sentir... se escapan las oportunidades... pasa el tiempo... solo quería explicar que encotré sus ojos en aquel semáforo... la otra tarde, y parece fácil, pero no lo es... para ese encuentro... han tenido que pasar unos 5 años... la última vez que los vi estaban detrás de aquel mostrador de helados... y se agolpan al galope todos nuestros momentos vividos... recuerdos...