31.5.12

En línia, autodestrucció social.

En línia.

A l´ estació dels ferrocarrils de provença, quan esperes el tren un home crida per megafonia amb una veu i unes formes poc ... mmm no se benbé com definir-lo.. estrident, potser,  sembla el cambrer d´ un bar manolo típic, ara regentat per xinesos, dient ...com vols pagar tot junt, separat o rememat... Escriure és un miracle, és sentir, expresar-se, un dret al que tothom te dret de fer-ne ús. Potser jo amb els meus escrits murris devalúo els autors de renom, potser amb les meves il.lustracions poc tecniques i sí expresives, desmereixo l´ art conceptual contemporani de llocs com el Macba, on sembla que no hi tenim lloc els artistes locals... Però publicar el que hauria estat un email com si fos un escrit.. sembla destructiu.., autodestructiu, estem autodestructint l'art i així la societat capitalista com a tal.... Vers l´art sincer i verdader..
(és com si escrigués sense accents...

Això potser vol dir que no sap que és l´ art, no el valora.. Com no ho valorara ningú més que tu mateixa. És imprescindible un mínim de rábia anglesa, amb cert toc d´ íronía i hortera, potser un recurs és la metáfora si saps qué és... Cerca el seu significat a la wikipeda.. Les coses son com son... Sácaba lq línia, la cobertura..

Escric amb un
estil en línia, com el codi html, sense fer servir, com intenten promoure els lobbys d´ Adobe, que es faci amb css, cosa que només es pot desenvolupar amb els seus programes de pagament. Deixar de fumar. No vol que tingui Whats app, ha fet tot el posible perque no en tingui. Les mares haurien de donar el millor a les seves filles, per que siguin millor que la resta, com a mínim amb el mateix bagstage per començar.... Millorar la vida, no sempre tothom ho vol, o no tot s'ho val, molta gent prefereix patir i fer patir, en comptes d' intentar somriue.... i promoure el somriure aliè....

Metas.

No existe la muerte como tal, no existe la desaparición total. Que lo sepamos.
Lo que si existe es la muerte en vida.
Las cincuenta cosas que odio:
El asco, el odio, la rabia, el dolor, la impotencia y la soledad....
(una silueta retro...zanahoria...
Ese es mi set, mi pack. ¿Cuando pienso en positivo todo saldrá mal?.
Creo en profecías...
La gente es falsa y egoísta, yo lo intento, pero luego me siento mal....
Dice la medium que tenemos una misión en la
vida terrenal.
¿Mi destino es …? O sentirse mal. Nacido para mostrar un mal ejemplo..
Si actúas sinceramente y con el corazón en la
mano... te dan todos los palos..
Tienes que marcar tus metas.
Mis metas: vivir del amor al arte. Vivir del arte. Pintar todos los días, pintarte todos tus instantes,.. Es sólo un sueño, huele a sueño...no son nada, ser fuerte, ser consecuente.. Me quiero ?y  tu? Quererme...
En serio.. Legaré y no habrá tabaco... Vivimos siempre... juntas..meta dos:
vivir con usted... Meta3: ser independiente en los cinco sentidos..nen cinco instantes...
uno, dos, tres, cuatro y cinco...

el hombre más feliz es aquel que quiere serlo...
(respira.... ommmmmmmmmmmmmmmm....

*Citizen from some place called worl... this is the last day...

29.5.12

Cortina de humo

Espero en la noche de calle callada a mi madre y su coche. Pasan coches muy cerca. No son mi coche. Mi gato maúlla muy cerca de mi, quizás se pregunta, como lo haría cualquiera, el porqué de mi espera a la intemperie. Quizás por aprovechar la cálida y nocturna situación de espera para describir y escribir. Siempre se sitúa a una distancia extraña de mi  mi gato, en la calle, prudencial, en casa es muy mimoso,
mantiene su distancia, aún sabiendo de sobras  quién soy (ha ido a buscar personas a la salida del metro).

Despierto y  noto su presencia por las sutiles caricias de su pelo en mi piel, creo a ciencia cierta que si pudiera me traería el desayuno a la cama. Qué simple detalle que nunca nadie ha vuelto a darme nunca más; simple emoción soñada, y/o quizás sólo recordada. Dónde estés, en los sueños que dances, ahora ya sin mi, espero que tus deseos se cumplan, a pesar de las serpientes que te atan, y no te dejan ni respirar. Quizás yo también me haya convertido de repente en serpiente, por supuesto, de cascabel. Siente y respira, es lo único que nos queda. Aunque a mi aún me queda menos. Menos que nada después de todas las batallas, me ahogo, y desaparezco de la vida. Una vida que no merece a penas la pena, si no se siente segura ni valorada, apreciada, en su medida..justa, claro..o porqué no podría ser un poco de más. Se cansa sin estar. No siente no escucha, ni lo intentas. Pero es un caballo ya, dormido, quizás, que ha zarpado rumbo al olvido...

Tengo ganas de escribir todo lo que siento, pero no puedo.
No me sale.
Me tengo que forzar a escribir...
y eso me da miedo...
todo me da miedo...
incluso apreciar y disfrutar lo que tienes por el siempre aberrante miedo a perderlo todo....
lo he perdido todo...
muchas veces...
y parece que la profecía se volverá a cumplir...
tras la horchata, las bravas y la fuente seca...

He aprendido a levantarme desde el nauseabundo suelo, miles de veces... puede que no pretenda esa prestigiosa medalla de oro de nuevo...

Ahora recuerdo todos los momentos y parecen más maravillosos...
La memória engaña, el tiempo engaña, el frío engaña, la gente engaña. la vista emgaña, la consciencia engaña, y yo me autoengaño....

No quiero volver a sentirme engañada...

De hecho puede que nunca haya tenido nada...
sólo son migajas de entre sueños...
de deseos que quieres ver cumplidos...
y que devienen en tu vida...
a plumazos...
derivando en momentos que parecen lo que no es...

eso si, no quiero volver a sentirme engañada...
quiero ver la realidad...
no quiero manipulaciones ni nada....

tengo tu llamada en mi bolsillo...

23.5.12

Nada tiene tanta importancia...

en comparación al resto de cosas...


¿Se ha caído la luna sobre la tierra?



Espero en la noche de calle callada a mi madre y su coche. Pasan
coches muy cerca. No son mi coche. Mi gato maulla muy cerca de mi,
quizás se pregunta, como,lo haría cualquiera el porqué de mi espera a
la intemperie. Quizás por aprovechar la cálida y nocturna situación de
espera para describir y escribir. Siempre se sitúa a una distáncia
extraña de mi mi gato, en la calle, prudencial, en casa es muy mimoso,
pero en la calle mantiene su distancia, aún sabiendo de sobras  quién
soy.


Parece que el modelo no se va a repetir.
Quizás sea selección natural, quizás yo no tengo esa misión en la vida.
Reproducirse no me toca.
Trabajo seguro, rutinario y continuado, con sueldo digno, tampoco.


La principal calle de lujo de la ciudad más glamourosa. Una imagen vale más que mil palabras.
Se cree rica.
Reciben un trato exquisito.


Tengo que estudiar y no tengo ganas.
Angy.
Un Porsche.
Hummer H2.


#equipoangie


Uno de los más caros, sólo para mujeres ricas.
Un avalista muy importante.
La pareja ideal.
Remata las noches en el Casino.
Tiene muchas deudas, el cobrador del frac le persigue.
No tiene estudios.


Es una luchadora.


Ana de origen humilde está muy unida a su familia.
Angy mató a Ana.


El viene de Alemania, ha estado trabajando con un italiano en mercadillos, vendiendo chucherías.
Se levantaba a las 3 de la mañana y montaba las paradas, luego a atender a los clientes hasta las 17h.
Lo dejó por que a parte de cobrar muy poco no le dejaban ni ir al lavabo o comer tranquilo.
Dice que en Alemania no hay paro porque existen los minijobs, trabajos de media jornada por los que se cobra unos 400€, pero que igualmente la gente está muy mal; sólo tienen suerte porque los alquileres son baratos, pero la comida es mas cara.
Alemania está llena de turcos, como aquí todo está lleno de chinos.


Dice también que ha estado por Francia recogiendo cosechas de diferentes productos agrícolas.
Allí dice que es otra cosa, el sueldo mínimo, con contrato es de unos mil trescientos euros al mes, y sólo se pueden trabajar 35 horas semanales.


El crimen perfecto.


Angy necesita semen, contrata a dos gigolós.


Tot per no aconseguir el model general de vida, per sentir-se frustrada per una societat que vol que tinguis una parella estable, una bona feina estable....
i si és el cas de que vols seguir aquest model, però no ho aconsegueixes?


¿Quedamos para cenar?


Saca 600€ del cajero. El momento queda grabado por la cámara de seguridad. Después pone rumbo a Zaragoza.


Va executar el crim que portava dos anys planejant.


Sóc massa romàntica pel poliamor.


Ausencia total de empatía.
Después de haber comido todo lo que ha tenido que comer por dinero.


Al final son los sueños lo que cuentan.
Y si el sueño es dormir con esa persona todas las noches de tu vida, cenar juntas, soñar en hacer cosas juntas...
Y si te levantas un día y el sueño se hace realidad.
Sí, quiero.


Una comida con todas las personas queridas.
Una fiesta, en la playa, el primer baile. El sueño cumplido.
Le dijo que siempre estaría a su lado.


Ahora muchas de las casas están vacías.


Perfilar los sueños, los deseos, la intuición, para dar con los pasos adecuados en cada momento, para no volver a sentirse fracasada.


Encuentra a su marido muerto desnudo encima de una toalla.


Se llevó el coche ella.


¿El matrimonio tenía problemas?


Tener hijos, ponerles nombres.


Su mujer es estudio en la Universidad.
El crimen perfecto.























19.5.12

Haz kayak, o nada entre ballenas...

Despierto y  noto su presencia por las sutiles carícias de su pelo en
mi píel, creo a ciencia cierta que si pudiera me traería el desayuno a
la cama. Que simple detalle que nunca nadie me hace, simple emoción
soñada. Dónde estés, en los sueños que dances, ahora ya sin mi, espero
que tus deseos se cumplan, a pesar de las serpientes que te atan, y no
te dejan llegar a mi. Siente y respira, es lo único que nos queda.
Aunque a mi aún me queda menos. Menos que nada después de todas las
batallas, me ahogo, y desaparezco de la vida. Una vida que no merece a
pena, si no se siente segura ni valorada, apreciada, en su
medida..justa, claro..u porqué no podría ser una poco de más. Se cansa
sin estar. No siente no escucha, ni lo intentas. Pero es un caballo ya
dormido quizás que ha zarpado rumbo al olvido.



Cuál es el mejor camino a seguir...
esa es la elección sutil y veloz...
puedo correr a estar a tu vera, a verte decir todo lo que me derrite...
pero sentiría que sigo soplando a la vela de un barco que nunca zarpa...
se amarra a sus serpientes de barro...
que cuando lloran se deshacen...
se caen...
se llueven...
ya no quedan olas en el mar...
en este mar que se navega a si misma...
vuela y corta...
en ventada soñada...
y deliberada...
desentonada...
adherida like a post-it*
una nota ininteligible...como mi letra de médica frustrada...
sin caderas...
sin notas....
sin delirio...
sin desayuno...
puedo esperarte todo el día sentada...
puedo tender a cero...
hacer lo que tengo que hacer...
arreglar mi ventana...
buscando algo inusitado...
el norte va con ella...
palabras con sentido nunca consentidas a ser oídas...
distante, furiosa...
distinta...
serena...
sabes mis horarios, mis necesidades...
mis montañas... son colinas, en realidad...
podría dejar de querer escuchar...
sigo estando en el mismo lugar de siempre...
con la misma gente...
pero este año no quiero que sea el día de todo parece perfecto...
y que todo vuele por los aires... en los días consecutivos...
quiero romper la inercia, hacer lo que tengo que hacer...
pintarla... ahí tumbada...
en tonos grises, negros y blancos....
¿tardaré mucho?
y si vienes...
ya no en viernes...
ya sabes dónde encontrarme...
quiero decidir mis pasos...
inventar mi propio mapa...
si quiere apuntarse ya sabe mis puntos cardinales...


sobretodo, gracias, mil gracias...por preguntar...


No queremos complicarnos, sino simplemente pasarlo bien. Pero a veces parece que la gente no quiera que lo pases bien, y eso sienta mal, sobretodo porque a esas personas les das la preciada oportunidad de restregarse en su maldad..
 a veces ver la realidad de algunas personas duele... sobretodo porque saben que te duele y encima bailan sobre tus lágrimas...


18.5.12

Corralito

Ahora mismo hay un corralito encubierto con el nombre participaciones
preferentes de la caixa, dinero que  de ahorros de la gente que no se devuelve por que no hay
dinero. Sólo hace seis meses se podía sacar perfectamente dinero de esas cuentas de ahorrp 
y a partir de enero no. 


Está de moda ponerse a la derecha en las
escaleras mecánicas y dejar el lado izquierdo para los que tienen
prisa o los carteristas.


170512*


Hace dias que no escribo así, como lo hago en este preciso instante,
escribo en tiempo real. Y es que me han sucedido cosas, he vivido.. Y
si vives no escribes, y si escribes no vives.. Así sería ideal una
apŀicación informática que transformara tus pensamientos
instantáneamente en escritos digitales, como aquella cámara
fotográfica automátoca que soñé que hacía las fotos de cada punto que
observa tu ojo, con la misma perspectiva, agilidad y capacidad de
detallar. Pero entonces algunas escritoras perderíamos el placer o no
tendríamos que tomarnos ŀa moléstia de teclear cada una de las letras
que esperan desesperadas en la puerta estelar para ser lanzadas a la
reaŀidad, algunas con estreŀla y otras sin. Porque cuando escribes hay
veces que tienes la corazonada de que aquella palabras y o frases nacen
con una sutil mágia.. Que crees medio consciente e incosciente, que
dejará ráfagas, rastro.. Conllevará consecuencias. Yo intento en mi
vida no molestar lo menos posible a el resto de individuos que me
rodean, espero lo mismo de ellos/as pero no me pagan con la misma
moneda. Escribir de ésta manera, está bien, emociona, pero también
cansa, más que teclear el ordenador.


160512*

13.5.12

Fa 10 minuts

Existen milagros si tu los crees posibles. El milagro es tu belleza y
tu enorme corazón. El milagro es escucharte cantar por sorpresa con toda
la mágia del mundo. El milagro es que yo te ame y tu a mi a la vez,
que nuestro amor crezca a pesar de todo, se crece ante rivales
grandes, como siempre se suele decir, ante las adversidades.

Recordar dónde se esconden tus pecas. 
Besar y sentir todo lo que siento cada vez, más. 
Emborracharme de tu piel y tu melena de sirena del desierto. 
Hueles a mágia de la vida. A suerte, a felicidad, a cariño sin límites.


Fa 10 minuts*


La artista necesita tener una influencia constante a su lado y suele ser una musa quien evoque nuevas emociones en ella.
Si todo fuera perfecto, bien, bueno, extraordinario y sin problemas, si todo fuera rutinario, ordinario y racional, entonces no existiría el arte ni la artista.
Lo bueno que extraigo de volver a ver esa película es que su profesión de artista se la toma en serio.


Trabaja en sus poesías. Dice la voz en off. 
¿Cómo nadie puede llamar trabajo a eso?
Puede que escribir también suponga un sufrimiento, por el esfuerzo emocional, la extorsión de sentimientos que deberemos hacer por tal acontecimiento. Puede que incluso se llegue a convertir en una tortura personal, un autoflagelamiento consciente, que fomenta y busca, construye, también, casuísticas causticas vitales que provocan la emoción que desenvoca en la necesidad de expresar, y quizás intentar torturar al resto de la humanidad.


No me gusta la gente a la que incluyes en tu vida, en tus actividades, y se une siempre, y luego cuando ellas hacen cosas nunca te incluyen en sus planes.
Sólo cuando les interesa, sólo ellas vienen y hacen.
Y tu te quedas como una tonta esperando que te inviten, mirando al espacio en blanco.


De donde no hay no se puede sacar.


Ser artista se construye. Te lo crees, soy artista, por lo tanto actúo como tal.
Mi arte, mi obra es mi creación, no mi trabajo.
No puedo trabajar en pintar mis emociones.
No puedo trabajar en crear poesías, o escribir escritos como estos.


Un poeta que escribe versos y luego los destruye, no quiere publicarlos, no quiere promocionarse como tal. No cree que el mundo tenga el derecho de acceder a tanta belleza. Castiga así al mundo y  a si mismo.
Qué falacia, como si fuese tan sencillo publicar algo, comunicarse ante el mundo, no, hasta que nació Internet.


Mi caso es, como creo el de muchas artistas desconocidas por el gran público, es el de crear sin esperar nada a cambio. 
Creo que creo para sentirme mejor, a pesar que lo que creo pueda destruirme y perjudicar al resto, fruto de ser víctima del capitalismo salvaje y liberal.
Internet es el marco, el canal, ideal.
Aquí puedo crear sin límites.
Puedo escribir hasta que me agote.
Hasta que me vacíe, como le ha pasado a Guardiola.


Carme Riera dijo esta semana que es cansino hablar y crear en femenino, y sobretodo hablar teniendo en cuenta los dos géneros humanos. A mi me resulta más cansino hablar y escribir en machista, y sentirme utilizada por la religión, el capitalismo y la pereza. Me da mas pereza corregir las faltas de ortografía absurdas que imponen desde sus sillas de nombre de letra, menos mal que sólo hay veintitantos.


Escribir por los codos.


Cuidarte y arreglarte te hace sentir bien, por eso mejorar, o creer que lo consigues es imprescindible para ser feliz. Menos es mas, apreciar la realidad y las cosas y momentos tal y como surjan naturalmente, sin buscar los pies al gato, suele generar una óptima salud mental y vital. 


Ser consecuente, aprovechar el momento y la vida, sentirte agusto, de manera sencilla es la clave. Menos es todo.






Lo que me resulta más complicado es poder publicar mis ilustraciones.
Necesito para eso tiempo y tecnología para digitalizar las imágenes.
Para escribir sólo necesito un teclado y un espacio en blanco.


Vía libre. 


El problema llegará cuando algún día se acabe el espacio en la nube, cuando algún día se apaguen los servidores de Alaska y se pierdan todos los datos que hemos acumulado en nuestros blogs, perfiles de facebook, etc.


¿Quién manda aquí?


Niños de cuatro años que pegan y muerden.
También hacen fotos con el móvil como si nada.
Prefieren cultivar el huerto que acabar los ejercicios de clase.
Se mueren de miedo por dormir solos a oscuras.


Estoy haciendo una lavadora.
54 minutos, como la película. El otro día estuve unos diez minutos mirando cómo giraba. No más. A veces no puedo tolerar la tranquilidad, necesito actividad.
Hoy es domingo, un domingo soleado, en calma, y en mi cabeza sólo surgen ideas de acción.
Ir a patinar, a caminar, a hablar, a pasear...
Quizás hasta Sarriá... nunca he ido allí contigo, aunque la idea original de que te pasaras por mi casa era otra, ir a comer una tapa de bravas, de las de siempre, aquellas que comía de niña con mis padres.
Iremos quizás a observar la fuente, a ver si de ella sale agua y tu bebes.
La vez que fuimos, estaba con un ataque de ansiedad, tuve mil ideas en mi mente contradictorias que me saturaron... quizás llegué a un punto de desconexión con esta realidad conjunta.
Estamos interconectadas, dependientes unas de las otras, somos entes sociales, de comunidad, sola no puedo sobrevivir. 
Aquella noche venía casi todo rodado, de cara, la fuente funcionaba.


Neuronas espejo siguiendo modelos de conducta.


Gestionar situaciones.
Aquella noche no supe y no pude gestionar mis emociones, quizás demasiado intensas, era un sueño, múltiples hechos realidad en un solo instante real.
Estábamos allí en aquella plaza donde di el primer beso de película.


Las estrategias vitales, que se suceden.
He decidido ir a ducharme y me cortaré las uñas en el baño.
No puedo soportarlo más.


Quizás mis escritos sólo los lea yo, quizás no tengan nada más, que ese efecto calmante en mi sinfonía vital inmediato.
Patadas a la puerta.


Buscar el contacto de manera adecuada.


Enséñale a acariciar, la puerta. Trastornos de apego.


Quizás ni tan squiera sea arte.
Necesitamos una dosis desconocida de realidad, de apego, por cuestiones incontrolables. Cambia de estrategia.
¿Quieres dejar de imaginarte el futuro y creer que cualquier acción vital influencia en positivo o no al resto que se sucederá en tu día y futuro inmediato?


Arruinar el fin de semana.


Quiero eso, quiero ir a pasear contigo a ese trozo de ciudad. 
Quiero beber, comer y besar.
Quiero sonreír y dormir esta noche rebozada de ti.


Buenos dias.

















parla en femení

Es necessari per a mi intentar escriure i parlar sempre en femení, hem fa ser conscient a la meva realitat de dona i persona oprimida pel masclisme, encara
que suposi una malaurada regirada i esmortiment de l´ us de la
llengua, crec que cal, és una millora de consciencia propia i de model
per la resta. 

Avui hi ha vaga dels trens i estem parats dins del vagó esperant que els trens ens portin a treballar. 
Alguns denpeus i altres sortudes assegudes, i la pitjor  conseqüència és potser no gaudir de cobertura d'Internet al  mobil i per tant d´ accés a la rádio i a la informació en directe.

Alguns es queixen per que haurán de recuperar les hores perdudes. 

La resta rebufa per la espera i la falta d´ informació.
Avui seria un bon dia per agafar el cotxe, pero llavors no afectaria a vaga en real, no faria que se´ n parlés arreu. 
La gent llegeix els diaris gratuits.
Miren el correu, juguen a videojocs, llegeixen llibres de sant jordi, o
miren enfora,a veure si veuen alguna dada nova per saber una mica mes
de la situació. 

Els treballadors en vaga piten i ens deixen ensordits.
La gent menja i fa fàstic. He pensat de ficarme unes altres sabates
més cómodes avui sapiguent que hauria d´ esperar den peus molta
estona.



10512*

y me beso

Hoy estoy enpanada. Descubro, ya ubicada en mi escaño del metro, que he
cogido los auriculares, el agua y la vida. Me bebo. 

He logrado subirme al último tren que llega de manera óptima a passeig de gràcia para hacer el transbordo a los ferrocarriles de plaça catalunya. Lástima que en el móvil no haya corrector, vuelvo a oler el riesgo, sin red, de nuevo. 


No tienen padre. Madre solter de gemelos. Niño y niña. No tienen ŀos nombres. Mejor no repetir nombres de familiares decía Jodorowsky. 
Mejor originales si tienen un apellido común, pero si tienen entonces un apellido peculiar, entonces irá bien un nombre común, para no llamar excesivamemte la atención. 
Bárbara Lozano o Laura Larrazaga.
Este tren parece que vaya más rápido. Sólo me quedan dos paradas. Qué privilegio poder escribir en el metro, en directo.
Recuerdo cuando tuve que transcribir todas mis poesias de juventud a
ordenador, vaya faena, por la cantidad y por tener que entender mi
letra manuscrita, de noches de vuelta. Llegamos al destino. Y me beso.



7512

escriure sense limits

Escriure sense limits, potser, és el meu objectiu. 
Escriure i escriure sense que cap tecnologia em limiti, ni bateries, ni tintes de bolis..

Metres de pals d´ electricitat, i el mar.. 

Sense buscar res, no hi ha cap senyal que em porti enlloc. 
Iogurts caducats. 
Piscines buides, apartaments de vacances en venda per tota la vora del tren. 


I qui voldrà comprar un pis mirant les vies? 
Un boig amant de veure passar els trens?. Es veu que n'hi han associacions hi tot a Anglaterra, que es reuneixen a mirar passar trens.
També hi ha associacions de gent que es reuneixen per udolar a la lluna plena.


Un súper núvol gegant, sonen cançons desconegudes a la
rádio, peró no en diuen el nom i ja mai podré cercarles, per tornar-les a escoltar.



Camps verds a la meva esquerra, mar a la dreta. 
Sense gaire bateria, encara que he carregat el mobil. 
Va malament. Sol fallar, com tot, en els moments de mes necessitat. 


Resona per sota de l' emissora, malament sintonitzada, el
futbol. 

Si canvies de provincia canvies de senyal, encara que només
passis uns metres, dún lloc a láltre. 


El mar. No el puc deixar de mirar.
29412

escrits en directe

How bizarre. Es diu la cançó. Detesto la olor corporal forta que amb
la nouvinguda del calor i la primavera sorgeix naturalment entre la
gent, i es sent de ple, sobretot al metro. Espero tenir ven aviat la
moto arreglada i estalviar-me aquest tram els próxims 6 mesos.


7512*


La noia de trentados, gairebé trenta tres, anys que volia escapar-se
per una finestra. 


Vuelvo a las andadas, com diuen els Estopa. 
No hem pasa res. Si m´ atures els peus, hem surten ales. 
Somreien en veure´ m arribar per la finestreta del vidre del cotxe. Quina sorpresa!. 
Les seves mirades enjoien l´ ánima. No es vol ni es pot aturar. Ara ho
veig. Ella s´ está a casa. Fa més calor que ahir, peró menys que demá.
Un recurs de frase. Es l´hora que surt el sol. Despulla´ am. Conecta.


La gent que va en tren llegeix els seus llibres de sant jordi. 
Algunes fins hi tot ja l´han acabat. 
Les dones som el present. 
Estem canviant els models de realitat i conducta. 
Fem la feina be i a més sentim, compartim i no pensem en com la companya la deu xuclar. 
Mirem de manera clara, volem treballar i fer les coses de la millor manera, i
exigim el mateix als altres. No obstant hi ha dones que ténen
conductes d´home. Dones que miren amb ulls d´home. 
Hi ha homes amb model de conducta de dona, i solen ser els que actualment milloren en
les seves feines, on eŀ treball en grup tingui mérit. 


Escric fins hi tot caminant. L' essenciaŀ és poder escoltar música inspiradora.
Temazos. Com ara escolto Ordinary world' dels Duran Duran.
3512*


No me conozco. No sabe cuál es su color, ni su olor, ni su libro o
película. Siempre habla de lo último acontecido o lo de hace tiempo.
El pasado reciente le cuesta. No lo quiere recordar además. No
entiendo como las personas nos dejamos herir emocionalmente, cómo
muchos no se hacen valorar como iguales. Ver gritar a alguien a otro
alguien es denigrante, y más al saber que no puedes hacer nada, porque
lo que hagas puede ser peor para la victima. Es un dilema rabioso.
Pero algo hay que hacer. Si eres tu misma tendrás que armarte de vaŀor
para poder dar un paso hacia otro ŀado. Mirar hacia delante. 
Quizás la física cuántica dice que hay mil realidades posibles a la vez y que
nosotros mismas elegimos la realidad con sólo mirarla. 
La necesidad en muchos casos apremia respecto a la virtud del amor propio. 
Pero siempre hay una puerta por donde salir. Si la quieres la tendrás. 
Así yo puedo atestiguarlo con mi propia experiencia vital, envuelta en
canciones de pop francés. 
Dices que no sabes qué quieres de la vida, pero quizás sepas lo que  no quieres. 
Quizás no tenemos más remedio que contentarnos con una vida más o menos controlada, intentando domar
el caos, cosa que nos hace sentir bien al pensar que dominamos algo, aunque sea
totalmente una falacia fantasmagórica. 
Quizás las cosas más sencillas sean las más difíciles de conseguir y las que parecen más imposibles
las más accesibles. 


Quizás el secreto esté en ser original al desear,
si deseas lo mismo exactamente que muchas personas quizás eso lo
convierte en mas lejano, como la lotería, cada jugador más divide
entre si lasposibilidades de que te toque. Así siempre que vemos a alguien pensando en que le tocará la lotería nos invade la necesidad de comprar para que nos toque también a  nosotros.
Muchas veces pensamos que no seríamos capaces de tolerar que a nuestro compañero le tocara un premio al que nosotras mismas tuvimos acceso pero ignoramos teniendo en cuenta la ínfima posibilidad real de que nos tocara.
Quizás es mejor seguir creyendo que cada jugador más que se suma a una apuesta resta en millones nuestras posibilidades.
Así si vemos a alguien con un número de lotería y compramos nosotras estamos restando por millones de posibilidades de éste de que le toque.
2512

1.5.12

Un lunes que parece viernes


El tiempo pasa. 
Hoy me he dejado en casa los auriculares y tendré que
soportar según que sonidos blancos de la gente que me rodeará en el
ir y venir de hoy. 
Puedo escribir o seguir dibujando dandee girls en mi libreta con la torre de pisa ilustrada en su frontal. 
Un reloj en el que todas las horas son un ahora, pensando en la existenvia, que te
aprieta en la garganta como un dragón colérico. 
La cólera del dragón es uno de esos conceptos que me descubrieron las series de dibujos
animados bélicas, como los guerreros del zodiaco. 
Géminis era, por descontado el protagonista. 


Ha llovido y me he puesto una camisa verde de hace tiempo. La floresta, ayer estuviste por aquí. O valen las
palabras huecas, sinó las que tienen recompensa. 
No quiero tener que luchar más, sólo quiero disfrutar de lo que sea que tenga que disfrutar. 
Y si eso no toca, ya tocará otra cosa. Pero ahora necesito calma, orden, tranquilidad, de es que antes desbordabas. 
Ahora quiero incuso aburrirme de a calma. Quiero despertares con desayunos en la
cama. 
Quizás no eres tu, soy yo. 
Quiero ser a,prioridad compartida, ser preguntada y planear. Volar a ciegas entre la hierba mojada. 
Quiero ver crecer la hierba. 
Quiero que otras dos ninetas compartan esos detalles y momentos efímeros conmigo, y, esperar, de la mano el
apocalipis o lo que tenga que venir. 
Escribir mirando y sintiendo la lluvia caer. 
El reconocimiento a la pasión, en realidad da un poco de pena ver como media humanidad se rinde que historias tan banales y resultantes. 
¿Y qué es lo que quiero leer?. No quiero leer sólo quiero escribir. 
Siguiendo aquello que se dice de que la escritora busca
escribir algo que desearía haber leído.